Major Tom to Ground Control...

Last night i dreamt...

2010-01-22T14:00:00.003-02:00

Last night I dreamt
That somebody loved me
No hope, but no harm
Just another false alarm

Last night I felt
real arms around me
No hope, no harm
Just another false alarm

So, tell me how long
Before the last one ?
And tell me how long
Before the right one ?

...

Uma história que eu não soube terminar

2009-08-03T08:49:00.002-03:00

Era final de tarde, e a cidade transpirava. Habituado a desviar de pessoas, Vitor volta pra casa em sua gasta bicicleta. Não era uma atitude com intenções ecológicas, mas um velho hábito que sobrevivia ao barulho e a fumaça da vida moderna. Vitor cruzava uma avenida, atravessava ruas, e ninguém o percebia. No fundo, ele também não percebia realmente os outros. Se há uma memória a se guardar de Vitor é que ele não percebia realmente os outros. Vitor pensava no trabalho pendente a se continuar em casa, na conta da internet que estava atrasada, na garrafa de vinho que ele tinha que comprar pra dar de presente de aniversário a um amigo, como ele fazia todos os anos, e pensava em dormir, e talvez sonhar. Nada disso, no entanto, aconteceu.

Vitor atravessava a rua distraído, quase na frente de sua casa. Alguém poético poderia dizer que vitor estava sonhando acordado, mas não seria verdade. Vitor não estava mais pensando em nada, nem na possibilidade que um sedã vermelho o atingiria a 54 km/h, não tendo businado porque o motorista falava no telefone com sua esposa, que lhe pedia pra trazer massa, tomates, e na imaginação dele, camisinhas. Não pôde se dizer que Vitor não sentiu dor, porque atropelamentos não são acidentes populares por causarem mortes limpas e rápidas. O carro bate, a bicicleta enverga, vitor rola por cima do capô, o vidro trinca, vitor rola em velocidade, o vidro se suja de sangue, Vitor cai no chão ensanguentado, com várias costelas quebradas, e possivelmente uma hemorragia interna, o vidro não se despedaça, permanece torto e trincado, lembrando uma teia de aranha, cheia de tramas.

O momento da vida: A hora de lembrar tudo, o flashback que precede a luz, pensa a mente entorpecida do futuro finado Vitor. Não teve uma vida mal sucedida ou violenta. O drama de Vitor nem sequer era um drama. Era uma ausência de momentos que o abalassem, momentos que o deixassem eufórico, uma vida sem autos e baixos, Vitor simplesmente não sentia nada. Sua mãe morrera cedo, Vitor chorou, sentiu o luto, e eventualmente passou. Vitor seguiu em frente e quase não se lembrava mais de quem o pariu 4 anos depois de sua morte. Seu pai entrava em depressão, herdara uma grande quantia de dinheiro, mas não sabia nem sequer o que fazer com tanto. Vitor o abraçava, mas Vitor não o fazia triste, não o fazia angustiado, Vitor fazia porque era necessário, porque não lhe custava nada, e apenas por isso. Vitor nunca rodou na escola, mas quando chegou perto de isso acontecer, não sentiu muito também. Estudou um pouco mais, não perdeu tanto por isso, afinal não é como se fosse se divertir horrores com aquele tempo “perdido”, e enfim passou. Sentiu um leve alívio, e apenas isso. Vitor passou de primeira no vestibular, foi na festa das tintas, se sujou, beijou uma colega, sorriu, esteve feliz, voltou pra casa bêbado, deitou e dormiu. Não sonhou, acordou com ressaca, tomou um remédio, e não sentiu mais nada.

Vitor passava por essas lembranças como quem virava páginas de um álbum de férias de um amigo, comentava mentalmente algumas, recordava de outras, mas não sentia nada digno de nota por tais lembranças.

Bom, se você acabou de ler esse texto, e o relacionou com o título do post, provavelmente já entendeu o motivo de ela não ter um desfecho. A idéia desse post era tirar o dramalhão do anterior, e dar um fim pra história do Vitor, que eu escrevi em abril desse ano. Só que foi um texto que eu praticamente vomitei tudo na hora, e quando eu não consegui continuar, é porque eu já tinha "exorcisado" o que eu tava passando, e eu larguei o texto de lado. Por que que eu estou postando ele? Não tem muito sentido, mas eu gosto da história. Faltou mesmo foi eu descrever a única coisa que importava pro Vitor. Minhas honestas desculpas a ele.

How Insensetive

2009-06-26T14:22:00.004-03:00

A insensatez que você fez

Coração mais sem cuidado

Fez chorar de dor

O seu amor

Um amor tão delicado

Ah, porque você foi fraco assim

Assim tão desalmado

Ah, meu coração que nunca amou

Não merece ser amado

Vai meu coração ouve a razão

Usa só sinceridade

Quem semeia vento, diz a razão

Colhe sempre tempestade

Vai, meu coração pede perdão

Vai porque quem não

Pede perdão

Não é nunca perdoado

Semana tranquila, até. Tem bastante coisa pra desenvolver no site da videosfera, eu resolvi mandar meu currículo pra uma agência pra tentar uma vaga de web design, a internet quase quebrou ontem com a morte do MJ e eu ouvi coisas horríveis de uma pessoa que não tinha motivos pra falar isso.

Foi tenso ouvir, e ficou bem claro que a idéia dela era que eu odiasse ela, bloqueasse e enfim, deletasse ela da minha vida. Evidentemente, como eu não sou um pinico, eventualmente eu me enchi o saco e fiz isso. Parecem motivos suficientes pra eu odiar, mandar a merda e não querer ver a criatura nem pintada.

No fim, eu só queria entender o que havia de tão mal escondido pra se fazer tudo isso só pra não falar. A semana anterior que eu havia passado com ela tinha sido tão serena, boa. Não tá me doendo horrores isso, até porque foi rápido demais pra eu me acostumar e, enfim, ter tempo pra sentir falta, nem é aquela sensação de "and all that could have been", porque eu também sei que a gente não teria muito futuro.. Mas ainda assim, é uma pena.

Tenho a impressão que ela sabe da existência do meu blog, e é possível (embora improvável) que ela leia isso e fique com o ego inchado. Sei lá, não me sinto humilhado, ou "por baixo" em falar nisso, de qualquer forma, whatever.

Fora isso, ando com uma grande vontade de rever Cowboy Bebop. :) Principalmente o final da série, quando o Spike e a Julia se reencontram.. (OPA, Spoiler!) E a hora que toca Blue, da Yoko Kanno. Enfim, fica a dica.

Ar Pesado

2009-06-24T15:03:00.004-03:00

Agora, enfim, o curta/micro/whatever.

Foi uma trabalheira fazer isso, mas valeu a pena.

Eu gostaria de agradecer ao André Sittoni (duvido que ele vá ver isso) pela ajuda com o som, Milo Rodrigues por todo o apoio durante o processo e a cinegrafia, Jéssica Schaefer e Carolina Vicentini (Que provavelmente também não vão ler isso! haha) por terem ido comigo ver a peça "Há vagas para moças de fino trato", aonde eu encontrei a Lia, e claro, a Maíra Prates, por ter sido a melhor Lia possível. :]

Muita coisa precisou ser adaptada, pra caber no tempo, a decupagem e o resultado final ficaram bem diferentes. O desfalecimento da Lia foi meio que obscurecido, mas acho que o tom subjetivo e o fim ambíguo que eu procurei trazer do conto se mantiveram. Espero que gostem.

Ar Pesado (Roteiro literário para curta de 1min.)

2009-04-27T19:01:00.002-03:00

Cena 1 - Carro - Interior Dia (Nublado)

O limpador de parabrisa limpa a chuva no parabrisa, embassado no interior. Há uma bolsa no banco passageiro e um celular ao lado.

Lia está sentada em frente ao volante. Aparenta estar na casa dos 30 anos, veste roupas de inverno, mas informais. Sua face está suada, e há maquiagem nos olhos. O carro está ligado, apesar de estar estacionado. Ela olha pela janela embassada, e observa algumas silhuetas distantes. Sua expressão é de indiferença

Lia olha as horas, e a visão de seu relógio analógico de pulso desfoca. Lia abre o porta-luvas, pega um lenço e seca a testa com ele.

Lia seca a testa, coloca a mão sobre a chave, como quem cogita por um instante, mas logo desiste e tira a mão da chave.

O som se cala por completo e o celular começa a tocar Mourning Air. É possível ver na tela que quem liga se chama Fernando. Enquanto Lia pega o celular, se ouve junto com o toque a batida de seu coração apressado ecoando.

Escorrem lagrimas pelos olhos de Lia, e se percebe que sua testa ainda mais suada. O telefone para de tocar e volta a se ouvir o som do motor, e de pessoas ao fundo.

Lia abre o porta-luvas e pega uma cartela de remédios e toma um comprimido. Respira fundo, seleciona o número de Fernando no telefone. Hesita, por um momento, e então disca.

Ouve-se o telefone chamando: um toque, Lia não se move. Dois toques, lia continua parada. Três toques, lia suspira, e fecha os olhos. Quatro toques, Lia olha novamente pras pessoas, desfocadas pelo vidro.

FERNANDO
Oi, Lia.

LIA
Oi.

A imagem escurece, a partir do ponto de vista de Lia. Ouve-se junto com as vozes o batimento cardíaco de Lia, acelerado.

LIA
Escuta, Não adianta mais. Já acabou. Eu consegui me libertar
de tudo. Tinha de ser assim. "Es Muβ sein".

FERNANDO
Tá tudo tão difícil, Lia. O Lucas pergunta todo dia pela
mãe. Aonde tu tá? Tu arranjou alguém novo? Não é só o Lucas
que quer saber de ti.

A ligação começa a ficar ruidosa, começa-se a não entender o que Fernando está falando. Lia desliga o telefone, larga no banco ao seu lado e, tonta, procura na bolsa pela carteira. Lia abre a carteira, observa uma foto 3x4 de um bebê, a retira da carteira, solta no chão, e fica observando a 3x4 de um homem. O batimento de Lia vai ficando mais lento.

As coisas a volta de Lia começam a ficar turvas, e desfocadas, até que não se enxerga mais nada, além do borrão da fotografia.

O batimento para.

-

Considerações:

Bom, primeiro irei esclarecer a frase em alemão de Lia. O "Es muβ sein" é uma referência que Lia faz a uma referência que Thomas faz a Beethoven, no livro A Insustentável Leveza do Ser, de Milan Kundera. Significa "Tem de ser". A referência vem de um tom levemente cômico, pois remete a uma dívida que um certo senhor tinha com Beethoven, e este, sempre falido, quando foi cobrar ouviu o outro argumentar: "Es muβ sein?" (Tem de ser?) e ele responde: "Es muβ sein!" (Tem de ser!). Beethoven rascunhou isso, e compos uma pequena peça de quatro vozes em cima, aonde 3 dizem: "Es Muβ sein? ja, ja, ja" (Tem de ser? tem, tem, tem) e a quarta acrescenta: "heraus mit dem Beutel!" (puxa da bolsa !)

A segunda consideração a fazer é que esse roteiro literário é uma adaptação de um conto publicado no meu blog antigo, quem acompanha desde lá certamente já leu. A versão roteiro literário, por ter à disposição elementos audiovisuais, procura ser menos explícita, principalmente nos diálogos e tentar passar algumas sensações de Lia como experiências sensíveis (através de desfoques, sons,e etc...) O desfalecimento não tem como propósito aqui (e, na verdade, nem no conto original) ser algo explicado e detalhado. É muito mais um reflexo do que propriamente um desfecho.

Tales of Mystery and Imagination - Edgar Allan Poe

2008-08-09T02:30:00.003-03:00

For my own part, I have never had a thought
Which I could not set down in words
With even more distinctness that which I conceived it.
There is however a class of fancies of exquisite delicacy
Which are not thoughts and to which as yet
I have found it absolutely impossible to adapt to language.
These fancies arise in the soul,
Alas how rarely, only at epochs
Of most intense tranquillity
When the bodily and mental health are in perfection.
And those mere points of time
When the confines of the waking world
Blend with the world of dreams.
And so I captured this fancy
Where all that we see or seem
Is but a dream within a dream.

Enquanto não escrevo..

2008-07-03T05:42:00.006-03:00

Um pouco de poesia pra isso não ficar vazio. Isso é Rilke. Um comentário
breve de que Rilke escrevia em alemão, mas postei em inglês por ser
mais próximo do alemão, e ainda assim compreensível para muitos.





Being apart and lonely is like rain.
A solidão é como a chuva.

It climbs toward evening from the ocean plains;

Ergue-se do mar em direção à noite 

from flat places, rolling and remote, it climbs

de planices distantes,  ela se ergue

to heaven, which is its old abode.

para os céus, sua antiga morada.

And only when leaving heaven drops upon the city.

E apenas quando deixa os céus cai sobre a cidade.

It rains down on us in those twittering

Chove sobre nós naquelas inquietantes

hours when the streets turn their faces to the dawn,

horas quando as ruas viram suas faces para o amanhecer,

and when two bodies who have found nothing,

e quando dois corpos, que não acharam nada,

dissapointed and depressed, roll over;

Desapontados e deprimidos, se enrolam;

and when two people who despise eachother

E quando duas pessoas que desprezam uma à outra

have to sleep together in one bed-

têm que dormir juntos em uma cama-

that is when loneliness receives the rivers...

é aí que a solidão rececebe os rios...

A Knight's Tale.

2008-05-15T02:36:00.005-03:00

Cavalgava um belo corcel, vindo de terras distantes onde os cavalos recebiam tratamento de humanos. Vestia um traje roxo por cima de uma cota de malha, com o brasão de sua família estampado reluzente em seu peito. Um leão heráldico bem bordado. Seu cabelo era castanho e comprido, bem cortado e tratado. Sua face estava impecavelmente limpa, sem um pelo sequer aparecendo. Era alto, e isso lhe tornava imponente no cavalo. Tudo isso lhe dava uma aparência nobre e brava, mas sua cara era de preocupação. Galopava pela pradaria, como faria em qualquer dia que quisesse se sentir livre e selvagem, mas o fazia com um destino em mente, e se sentindo tudo, menos livre.

Estava, de fato, preso a um sentimento de medo que algo pudesse acontecer. Estava a par das invasões de tribos bárbaras que aconteciam ao norte de seu país, mas quando a notícia de que estaria sendo invadida aquela cidade tão estranha pra ele, onde passara tantos dias quentes, em companhia de vários desconhecidos, onde só conhecia uma pessoa, A pessoa. A razão de sua existência, e também a razão de sua aflição. Helena era, como qualquer poeta poderia descrever, a última melodia que soaria na noite, a brisa confortante nos primeiros dias de inverno, o cisne elegante iluminado pela lua em uma morna noite de verão, e enfim, a união harmoniosa das estações, como se elas fossem efêmeras, mas óbvias. Havia conhecido-a em uma viagem diplomática, em uma tarde bucólica e inocente. Inúmeras foram as tardes que passaram antes que o jovem cavaleiro tivesse que regressar. A promessa de um reencontro, no entanto, havia sido feita.

O reencontro aconteceu, e a distância fez com que os dois sentissem a dor da saudade. Pôde passar um mês com a jovem, a família dela havia gostado muito do jovem cavaleiro, e a próxima vez que a encontraria, seria para levá-la para morar com ele. Andava resolvendo negócios em seu condado, e então chegou a trágica notícia das invasões.

Adentrava um bosque, e sentia as rédeas se afrouxarem em suas mãos quando enxergou a fumaça negra que adiante se impregnava, em cima de onde deveria ser a cidade onde Helena morava. Seu corcel, que havia sido tratado como homem em terras distantes, não era capaz de entender o pânico tão humano que tomava conta de seu cavaleiro. Quando finalmente adentrou os portões derrubados da outrora tão linda e estranha cidade onde morava sua amada, agora de espada em punhos, galopava em direção a mansão que pertencia à família de Helena. Os pobres bárbaros que tiveram o infortúnio de estar em seu caminho, não tiveram sequer a chance de visualizar a cara maníaca de quem os decapitou sem cerimônias.

Sangue e fogo deturpavam as casas, gritos e choros de famílias inocentes. Não era hora para se preocupar com os outros. Entrou naquela mansão, e seu coração palpitava de pavor quando encontrou a porta já arrombada. Corpos. Empregados mortos, gavetas e móveis atirados, sangue tingindo as roupas atiradas no chão. Andando mais um pouco, achou o cadáver do pai de Helena, com uma espada perto de seu corpo, insinuando que morreu lutando, e o cavaleiro sentiu o seu estômago gelar. Era difícil acreditar que tudo aquilo era verdade, tudo parecia tão surreal. Subindo as escadas, ouviu gritos de Helena, e correu como nenhum outro homem correria. Ao entrar no quarto, viu três homens violentando a mãe de Helena, e sua amada encolhida em um canto, chorando e berrando, enquanto um brutamonte mais velho ria e se divertia em assustá-la. Foram poucos segundos que duraram os quatro bárbaros que há pouco se afundavam em luxúria e álcool.

Neste instante, a mãe de Helena já desacordada, o jovem cavaleiro com seu coração em mão saiu em direção a sua amada, a frágil Helena desamparada. Helena olhou em seus olhos, com lágrimas e decepção. O rapaz notou que até então seu coração estivera hibernando, e agora, finalmente ele estava desesperado.

Com lágrimas escorrendo, Helena disse em tom baixo: “Desde que tudo isso começou, só o que eu queria é que tu estivesses aqui para me salvar de tudo. Só queria que isso acabasse, que tu acabasse com tudo isso. Agora, enfim, chegastes, e a culpa disso tudo certamente não és tua, meu cavaleiro, mas como eu gostaria que tu tivesse sido capaz de impedir isso.”

Desesperado, com o medo de perdê-la lhe corroendo por dentro, o jovem se aproximou e...

Mateus acorda, seu quarto impregnado com a fragrância misturada de mijo e vômito. O vômito era seu, mas o mijo havia sido o gato displicente, como que demonstrando sarcasmo da situação em que ele estava. Levantou, e caminhou até o banheiro, sem se importar muito com o que fosse pisar no caminho. Enquanto mijava se olhou no espelho. Ainda era alto, os cabelos eram um pouco mais curtos, com a aparência oleosa de quem estava enforcando o banho há alguns dias. Sua barba rala, outrora bem feita e nobre, completava o seu visual junkie e de cavaleiro pós-moderno fracassado. Enquanto ainda organizava as idéias, caminhava lentamente até a cozinha, passo incerto e despreocupado, mãos tremendo um pouco, e olhos ofuscados pela luminosidade. Abriu um armário acima de sua cabeça, dedos desfilando na ponta de uma mão que quase não alcança a caixa, puxando com delicadeza a pequena caixa vermelha metálica, ornamentada com detalhes dourados típicos de caixas de música antigas.

Carregou a caixa até a poltrona, onde se sentou e a alinhou entre seus joelhos, como que prestes a abrir a caixa de Pandora. Abriu a caixa, lentamente com a ponta dos indicadores, um de cada lado. O clique precedeu a canção, que mecanicamente começou a soar. Dentro, a cartela de comprimidos que fazia os sonhos voltarem, mas desta vez, não se fez preciso. Mateus fechou os olhos, e seus cabelos eram longos e sedosos novamente. Sua barba era bem feita, e sua cara não tinha mais o ar junkie e as olheiras. Seu flat imundo e desprezível era agora uma enorme suíte medieval, e vinha lhe abraçar a sua amada Helena. Mateus a abraçou, dopado pela necessidade de acreditar, acabou entendendo que se permitia qualquer coisa para viver essa realidade lírica com quem já não tinha mais como viver na realidade. As drogas, como o seu corcel e sua armadura, era apenas um artifício para lhe levar perto de quem amava, mesmo que agora apenas no seu mundo.

Ninguém

2008-05-12T12:11:00.005-03:00

O céu um círculo fez
E eu o que fiz?
O mesmo outra vez
O sol nasceu e morreu
E eu ainda não
Um dia, talvez

Sem incomodar ninguém
Nem me fazer notar
Volto ao mesmo lugar
Vou esperar ninguém
Ninguém

Os cães latem pra me censurar
Mas nem vou argumentar
Com indivíduos assim
Tão só
Que quase posso escutar
O dia matar
A noite que chega ao fim

Sem incomodar ninguém
Nem me fazer notar
Volto ao mesmo lugar
Pois vai estar lá ninguém
Ninguém

Alguém lê isso? Tenho a legítima impressão que Ninguém lê isso, então se você, anônimo, está me lendo agora, pronuncie-se. =)

Lust for life.

2008-04-26T02:54:00.008-03:00

"Isqueiro na colher, alquimia improvisada
Solução na seringa, vacina contra letargia
Torniquete amarrado, florescem vasos
Agulha penetra a veia, uma virginidade perdida
Sangue jorra na seringa, longo espasmo
Seringa jorra no sangue, metafórico orgasmo"

-

Rabiscava todas essas coisas em um guardanapo, um pouco bêbado. Se alguém lesse naquele momento talvez o chamasse de "iwannabejunkie", ou qualquer coisa assim, mas não era do que se tratava. Era uma sede de viver. Um momento de vida e euforia, antecedido de uma burocrática letargia, uma rotina aleatória, mas ainda assim uma rotina, não importa o lugar que o levasse.

Ouvia sons novos, sorria diferente.
Era como uma droga, essa sede de viver.
Era como heroína.

And All That Could Have Been.

2008-04-22T02:07:00.004-03:00

Acordava curioso, sem muita razão. Eram tantas lembranças, de tanta coisa que não aconteceu que a curosidade, dentro de toda sua improbabilidade, reinava dentro de sua recém desperta mente.Era tanta distância, que o bom senso, em vez de represá-la, nem acreditava na possibilidade. Tentando saciar a curiosidade (e talvez o bom senso), abriu aquela velha caixa, que não abria há muito tempo. Frágil e tenro, dentro daquela caixa surrada e suja, estava aquele frágil traje, um pouco amarrotado, Que de tempos em tempos ele se dava o luxo de vestir. Não, não pense em disfarces ou fantasias, leitor.Era apenas como ele caia, a essa altura. Depois de tantas surras que a caixa levou, e do jeito tão informal que vinha se vestindo, vestí-lo só poderia fazer qualquer um crer que estaria se disfarçando, dissimulando nobreza. Não, não poderia dissimular nobreza.
A enorme distância física reduiziria o detalhado traje a pequenas manchas. Vestia, com tantas adversidades, por acreditar que depois de tanto tempo escolhendo, tendo trocado de trajes tantas vezes, aquele lhe cairia bem por aquela noite. Pelas noites que fosse possível, ele diria. Vestia, porque acreditava que ela merecia ser a pessoa certa pra se tirar esse traje, quando a hora chegasse.

-

Espero que saiba que é pra ti. Por todo o amor que uns 800km nos impedem de viver, e que isso deixe de interfirir, ou que eu me convença que estou enganado.

The Perks Of Being A Wallflower

2008-03-26T06:25:00.004-03:00

Não é meu, mas achei tão bonito que resolvi postar aqui. (:

-

Once on a piece of yellow paper with green lines
he wrote a poem
And he called it "Chops"
because that was the name of his dog
And that's what it was all about
And his teacher gave him an A
and a gold star
And his mother hung it on the kitchen door
and read it to his aunts
That was the year Father Tracy
took all the kids to the zoo
And he let them sing on the bus
And his little sister was born
with tiny toenails and no hair
And his mother and father kissed a lot
And the girl around the corner sent him a
Valentine signed with a row of X's
and he had to ask his father what the X's meant
And his father always tucked him in bed at night
And was always there to do it

Once on a piece of white paper with blue lines
he wrote a poem
And he called it "Autumn"
because that was the name of the season
And that's what it was all about
And his teacher gave him an A
and asked him to write more clearly
And his mother never hung it on the kitchen door
because of its new paint
And the kids told him
that Father Tracy smoked cigars
And left butts on the pews
And sometimes they would burn holes
That was the year his sister got glasses
with thick lenses and black frames
And the girl around the corner laughed
when he asked her to go see Santa Claus
And the kids told him why
his mother and father kissed a lot
And his father never tucked him in bed at night
And his father got mad
when he cried for him to do it.

Once on a paper torn from his notebook
he wrote a poem
And he called it "Innocence: A Question"
because that was the question about his girl
And that's what it was all about
And his professor gave him an A
and a strange steady look
And his mother never hung it on the kitchen door
because he never showed her
That was the year that Father Tracy died
And he forgot how the end
of the Apostle's Creed went
And he caught his sister
making out on the back porch
And his mother and father never kissed
or even talked
And the girl around the corner
wore too much makeup
That made him cough when he kissed her
but he kissed her anyway
because that was the thing to do
And at three A.M. he tucked himself into bed
his father snoring soundly

That's why on the back of a brown paper bag
he tried another poem
And he called it "Absolutely Nothing"
Because that's what it was really all about
And he gave himself an A
and a slash on each d*mned wrist
And he hung it on the bathroom door
because this time he didn't think
he could reach the kitchen.
-- The Perks of Being a Wallflower, Chbosky

Ar Pesado

2008-03-23T05:57:00.003-03:00

Lia se distraía com a música do limpador de parabrisa rangendo contra as violentas gostas de chuva que se chocavam contra, enquanto o transito lentamente se desengarrafava. Não pensava em nada. Estacionar, como tantas outras coisas em sua vida, era um processo automático. Saboreava-se com a aleatoriedade das gotas, quebrando discretamente com a sequência burocrática cotidiana, gotas que timidamente faziam contraponto com o padrão ditado pelo limpador.
"Did I see a moment with you
In a half lit world
I'm frightened to believe
But I must try
If I stumble if I fall
I'm reaching out in this mourning air.."
E enquanto o celular proclama Mourning Air, todo o resto se cala. A chuva, o limpador, o trânsito. As buzinas. Seu coração. Lia observa atenta o celular, completamente sem reação. A música segue tocando, e a chuva começa a sair por seus olhos.
A chuva volta. O limpador. O trânsito e as buzinas. Por fim, seu coração, ainda que com um pulso desagradavel, pois o celular parara de tocar. Lia secava o rosto com o lenço do porta-luvas. Talvez tudo fosse parar novamente, mas não conseguiria reconhecer o perfume dele com todo aquele ar pesado monopolizando suas narinas.
Lia resolveu ligar.
Um. Dois. Três. Quatro toques. Ele não iria atender? Cinco toques. Teria ligado por engano? Seis.
"Alô." A voz grave, o sotaque acentuado.
"O-oi.." O que fazer? O que dizer? Era uma criança novamente. Presa em um momento imprescindível, dopada com o ar pesado, já vicioso em seu respirar, ar já respirado por alguns minutos naquele carro fechado.
"Eu tenho tanta saudade, Lia. Ver as ruas, os parques, as pessoas, tudo é tão difícil, todos tem o teu cheiro, tua face. Em minha memória, tudo lentamente se mistura, formando uma massa amorfa que não cansa em falar teu nome."
Respirou fundo. O ar pesado havia de lhe dar alguma sensação que a distraísse da chuva que insistia em tentar sair por seus olhos.
"Es-escuta.. Não adianta mais. Já acabou. O erro já foi feito. Não foi meu, talvez não tenha sido teu, mas tu não impediu que ele acontecesse. Me deixou cair do ninho sem saber voar, e agora que eu aprendi, não quero mais viver em um ninho sem asas, indefesa e arriscando cair novamente"
Começou a se sentir tonta. Seria a coragem para mentir tudo isso? Seria o ar pesado, como a fumaça de um cigarro, beijando seus alvéolos?
"Tá tudo tão difícil, Lia. Lucas pergunta todo dia pela mãe, e eu não consigo mais mentir. Aonde tu está? Achou alguém novo? Não é só... quer.. de.. ti"
Começava a não conseguir entender direito o que ele falava. Sua audição começava a não funcionar mais. Lia começava a se desprender de tudo. De seu carro. Seu emprego. Suas músicas. Seus gostos, prazeres e costumes. Sua casa, seus amigos. Por Deus, até de seu filha Lia se desprendia e abstraía. Mas ele não saía. Por algum infame neurônio teimoso, ele se mantinha nítido e constante em sua mente.
"Eu te amo. A verdade é que eu só soube voar quando estava contigo. Quando tu me deixou, eu desaprendi a voar. Comecei a cair e me segurei nos vícios mundanos, que como galhos apareceram no caminho. Desaprendi a ser uma mãe, e tive vergonha demais para conseguir ver Lucas. Fala pra ele que a mamãe sente muito. Eu te amo, e por favor, não te lembra de mim assim."

Ar pesado.
Janelas fechadas.

Escuro.

Ele.

Nada.

A New Start.

2008-03-23T05:55:00.002-03:00

Migrando de blog outra vez, huh. Pois é, a gente vai testando até achar um que se adapte. Ainda que o blogspot perca pro wordpress em widgets, a possibilidade de ter um AdSense parece interessante. Vejamos se isso realmente dá lucro! Possivelmente migrarei o blog profissional pra cá também, se funcionar. Recapitulando, vou repostar o conto da Lia pra dar um possível bom começo a novos leitores.